Casa del Lago

It was Casablanca. The first movie we ever watched at the lake house. We also, one time, watched the Lake House, and I imagined I was Keanu Reeves writing you letters across time. I even wrote some of them, and left them in obvious places for you to find: in the shower, taped to the hose in the garden, sticking out of a crack in the dock. You found most of them. Some you never did.

Some I left overnight only to find shriveled and torn in the wake of a rainstorm. When it rained, we spent hours watching movies. All movies. Gangster movies, romance movies, classic movies, and every new release we got out hands on. Your favorite was Casablanca. The first time we watched it I admit I stayed focused on you. You mouthed every word; eventually I learned them all too.

You used to call me “Rick my love”, just before you kissed me. And just before you left the last time you leaned in and whispered softly “Though time may pass, we will always have the lake house.” It was cliché, cheesy; I didn’t care.

Not a day goes by I don’t still think about it. Falling asleep on the raft, my hand dipped into the nectar sweet waters, and coming in hours later red as a tomato. Lounging on the bank, watching the lake breathe long rhythmic breaths. Resting my head on your chest as you tried to mimic the flow of the water with your own. Sitting on the dock, legs dangling, reciting Italian love poems as we watched the salmon sun end its long days leap out of the lake and come to rest under deep cerulean waters.

Each morning, still, my heart flutters as I imagine I’m waking up to you, sun flooding the room, and expanse of crystal waters just outside our door. I left a note the last time I was there. I imagine years from now you’ll read it:

Though time may pass, you’ll always have me.

Segue la Luce

Era mezzanotte. Non c’erano luci nelle strade o nelle case. Non c’erano voci che si può sentire e il ambiente era tacito; due anni prima l’ultima albero aveva caduto e gli uccelli erano usciti. Una città aveva rimasto con cittadini che lavoravano durante i giorni e dormivano durante la notte. Non c’erano le cose divertenti e non c’erano i sogni eccetto di un ragazzo fantasioso. L’unica luce stette nel mente di Cristofero.
Lui lavorò durante il giorno come gli altri. E lui dormì durante la notte. Però quando lui anche dormiva, lui sognava. Lui sognava delle cosec he non aveva visto mai: i fiori, il fuoco, l’acqua, il vento e gli uccelli. Lui aveva interesse di rimanere negli sogni; loro erano meravigliosi. Negli sogni Cristofero cantava con i fiori. Loro cantavano le canzoni stranieri degli paesi come Cina, Brasile e Russia. Cristofero pensava che lui ed i fiori avevano cantata tutte le canzoni del mondo. Lui ballava con il fuoco. Era un fuoco gentile che conosceva tutte le danze. Loro ballavano la samba, il flamenco e valzer. Un giorno loro provarono a aprendere la capoeira ma non già possavono farla.
Negli valli Cristofero correva con l’acqua e sentivano l’aria anche correva con loro. Videro tutto il mondo insieme e conoberro tutti. Sulle montagne Cristofero guardava mentre il vento dipingeva con pennelli di foglie e boccioli di fiori. Un giorno il vento fu Van Gogh e un altro giorno fu Rembrandt e un altro giorno fu Michelangelo. Cristofero sedeva nelle alberi e sentiva il ambiente che recitava le poesie. Le rane parlavano di Shakespeare. Gli uccelli parlavano di Auden. La nebbia gialla sussurrava le parole di Eliot. E i suoni delle frutte e foglie cadute erano la voce di Frost.
I cittadini esisterono ma Cristofero visse.

fraises

sugared, tasteful spring buds are fingertips
caressing the back of your throat
her sweet perfume that permeates
your thick presuppositions
of an after dinner delight
the perm you ignored
discarding the wisps of her
feathered cap in seeking
the ripe flesh you've come to expect
how you stroke her skin
with your lustful tongue
wrap your lips around the tip
with one final tease
and bite.

Aprendo? Ou sobstituo?

Me pergunto
O que é que você gosta de fazer?

Mas ainda sei
Eu não gostaria de pensar mais.
Muitas vezes, quando penso,
quando falo, quando faço qualquer coisa
não posso voltar a meu mesmo.
Tem um sotaque. Uma escuridão feia,
como uma sombra sobre minhas opiniões.
Não fujo da escuridão nunca.